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Jeder, der schon einmal in einem Geschäft gearbeitet hat, kennt die Hassliebe, die man mit Kunden haben kann. Es gibt nette Kunden, einfache Kunden, unangenehme Kunden und unangenehme Kunden, die immer drei Minuten vor Ladenschluss kommen. Kunden wie Frau Van Tuitewaal.
Wir schreiben immer noch die neunziger Jahre, als ich als Markisenverkäufer in dieser kleinen Stadt unter dem Rauch von Arnheim arbeitete. Freitagabend war unsere Einkaufsnacht. Das Geschäft war dann bis acht Uhr geöffnet, und da keine Arbeitsschutzvorschriften galten, arbeiteten wir von acht Uhr morgens bis acht Uhr abends. Die Tür blieb den ganzen Tag offen, was bedeutete, dass man sich in der Hochsaison im Sommer in neun von zehn Fällen das Mittagessen auf den Bauch legen konnte. Dann wartete man sehnsüchtig auf den Moment, an dem die Uhr acht schlug....
Leider wurde ich seit Wochen von einem "Drei-für-Acht"-Besuch von Frau Van Tuitewaal geplagt, die unsere Firmenpolitik dankbar ausnutzte: "Wir haben geöffnet, bis der letzte Kunde gegangen ist". So auch an einem Freitagabend im August. Der Ausstellungsraum war bereits aufgeräumt und alle Musterbücher waren wieder an ihrem Platz. Mit dem Schlüssel in der Hand warte ich an der Tür. Der Countdown hatte gerade erst begonnen, als ich Frau Van Tuitewaal auf mich zukommen sah. Sie gab mir ein Zeichen, dass ich die Tür nicht schließen sollte, und sprintete in den Vorraum. In Gedanken fluchte ich und wünschte der Moderatorin des Workshops 'Liebe deinen Kunden, wie du dich selbst liebst' alles Mögliche an bösen Dingen. Mit einem beherzten Schwung stieß ich die Tür auf und begrüßte sie. "Guten Abend, Frau van Tuitewaal, schön, dass Sie noch kommen konnten! Kaffee?"
Natürlich wusste ich, dass sie nur Tee trank, aber es war einfach nett, ihr immer wieder unseren 'Viezematic'-Kaffee anzubieten, dessen Pulver aus Mergelhöhlen zu kommen schien. "Ich bin alle Angebote, die Sie gemacht haben, mit meinem Mann durchgegangen und wir sind zu dem Schluss gekommen, dass wir uns für Jalousien entscheiden werden. Wenn ich heute mit Ihnen aus der Farbe komme, werde ich die Bestellung sofort aufgeben", sagte sie danach, immer noch keuchend.
Das war schön. Es erleichterte das Leiden der Überstunden und des klappernden Magens. Auch die Marke kannte sie bereits. Einem großen holländischen Hersteller - 'nicht der billigste, nicht der teuerste, aber alle farblich aufeinander abgestimmt' - wurde die Ehre zuteil, Jalousien für das Doppelhaus des Ehepaars Van Tuitewaal in einer grünen Straße in Velp, Gelderland, zu produzieren.
Die Musterbücher der fraglichen Marke haben nicht gelogen. Sie waren groß, extrem dick und besonders unhandlich. Ringbücher mit Adipositas. Mit einem dumpfen Schlag legte ich das dicke, blinde Buch vor ihr ab. "Könnten Sie das Buch bitte aufschlagen, Herr Mol? Ich möchte die Musterkarten kurz nach draußen bringen, um sie ins Licht zu halten." Die vier riesigen Eisenklammern, die den Inhalt zusammenhielten, mussten geöffnet werden. Ich zog meine Fäuste weiß an den mittleren Klammern, gegen die enorme Federkraft. Mit einem Knall sprang der Ringordner auf und die Blätter konnten herausgenommen werden. Nach einer Viertelstunde des Hin- und Herlaufens mit Musterkarten kam endlich das erlösende Wort: Es musste weinrot sein. Inzwischen hatte ich schon den kompletten Bestellschein ausgefüllt und konnte die irrelevanten Musterkarten der Reihe nach in den Ringordner zurücklegen. Bis auf den einen Bogen, dessen Musternummer ich noch abschreiben musste.
"Gut, dann ist das geklärt. Dann können Sie ja hier unterschreiben", sagte ich erleichtert und reichte Frau Van Tuitewaal den Beleg und einen Kugelschreiber. Widerwillig kritzelte sie etwas unter den Beleg. "Kein Zweifel?", fragte ich. "Nein, ich glaube, das muss er wirklich sein", sprach sie, offensichtlich noch im Zweifel. "Das hat nichts damit zu tun", dachte ich. "Die Unterschrift ist da, und ich bin dabei, ein schönes Abendessen zu haben." Ich fügte das Blatt mit den roten Mustern zu den übrigen hinzu und war bereit, das zu tun, was ich immer mit dem dicken Buch tat: Ich schlug mit beiden Händen kräftig auf die beiden Hälften des Ringbuchs und schloss es mit einem lauten Knall. Der Knall, der dabei entstand, war jedes Mal eine Freude zu hören.
Genau in dem Moment, als meine beiden Hände das Metall berührten, versuchte Frau Van Tuitewaal, das Schließen zu verhindern, da sie doch eine andere Farbe gesehen hatte. Sie steckte ihre rechte Hand genau in den Spalt zwischen den Klammern, der sich eine Nanosekunde später mit großer Kraft schließen würde, wie eine frisch geölte Bärenfalle in Alaska. Was folgte, war ein schauriges Kreischen, als ihr Zeigefinger durchbohrt wurde. Das Blut spritzte herum (schade um die Proben, dachte der Ladenbesitzer am nächsten Tag). Das dicke Buch und die zerbrechliche kleine Hand hatten eine Ehe geschlossen. Ein piercing avant la lettre...
Mit Schweiß auf der Stirn und quietschenden Ohren von den Schreien meines Opfers gelang es mir, das Ringbuch wieder zu öffnen. Meine Ausreden waren überflüssig. "Schnell, einen Verbandskasten!", forderte sie. Leider waren schon alle weg, und der einzige Verbandskasten im Laden war im Büro der Geschäftsleitung unter Verschluss. Mit Blei in den Schuhen musste ich mit ansehen, wie das nagelneue Ordnungspapier eingesetzt wurde, um die Blutung zu stillen. Mit dem in dieses für mich so wertvolle Papier eingewickelten Finger verabschiedete sich Frau van Tuitewaal von mir. An der Tür rief ich ihr nach: "Viel Glück und nochmals Entschuldigung! Sollen wir dann morgen wegen der Bestellung anrufen?"
Liebe Frau Van Tuitewaal, sollten Sie dies lesen, hoffe ich, dass Ihre Narbe nicht allzu schlimm ist und dass Sie anderweitig Erfolg für Ihre Jalousien haben. Ohne weiteres Blutvergießen.
